El té derramándose
Por nuestra cabecita de piojo
Las patitas que escriben
Un libro de profecías
¿Qué ocurre entonces con la ligazón de nuestras manos?
O una metafórica
Ensalada de victorias
Y perdidas
Inconsumibles
Cántale al pecho pobre
El que no escurre
congelado
en sus mismos ojos.
Corre y dile los proverbios
De tu memoria hacia delante
Yo acá puedo aspirar
La euforia de los rostros
Lo sutil desconocido
Aun no he dicho tu nombre.
Las derrotas de un circulo progenitor
Las memorias de tu ojo indescifrable.
Nuestras cabecitas tiemblan
Sin ser socorridas
Al tiempo exacto.
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